Soy el eco repetido de otro eco en la memoria
soy la historia del olvido de la vida desgastada
soy la azada del sepulcro de mis muertos olvidada
soy las flores desgraciadas de los que se sueñan vivos
soy la guerra de mí mismo que a mi cuello sigue atada
con la muerte repetida dentro en mí en mí preñada
la revolución cansada de decirse y no ser nada
la palabra agujereada entre versos repetidos
soy aquel que yace muerto pero nunca se ha vencido
el amigo misionero que está muerto y no se ha ido
la mujer matada anoche sobre sangre de sus niños
el universal paraje de la herencia de los indios
el hermoso mestizaje para siempre revivido
el que le llora a la muerte a la vida y al olvido.